Preferia, antes, que ele lhe tivesse adivinhado tão bem o caráter por amor e não por essa argúcia tão mal-disfarçada de desprezo.
Por seu temperamento trágico, ela sempre desejou ser lida em sua dimensão dúbia, oblíqua, em sua apoteose feminina de direito.
Não precisou esperar muito. Ele lhe assegurou com perfeita concisão: Você desaparece, você sabe.
Ela sabia.
Ele havia apreendido com tanta facilidade o seu fading fotossintético de cada dia.
No entanto, como era de se esperar, os olhos símios dele não capturaram, exceto por uma centelha de relance, a poesia dela, isto é certo.
Os dedos grossos, hirsutos, tatearam por entre as várias ausências e pelos silêncios agressivos dela, mas deslizaram, ignorando o movimento furtivo que se operava nela, no negativo daqueles mesmos silêncios.
Fora lida, ela admitiu para si mesma - mas não fora declamada, nem ouvida em seu particular ritmo, em absoluto.
Ele ignorava que, para cada pausa sua
havia um espasmo lírico.
uma mulher inconclusa
toda ela fumaça aquarelável
e fuga
,que a cada pulsão gorgolejante
ela logo adiante sucumbia
um pulmão sempre inflado
- vela içada ao vento
e o outro
diafragmado em covardia
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Não, todo lirismo será castigado, a não ser que seja publicado.
Ou, ao menos, introduzido dentre o círculo de poetas locais.
Ele era portador da sua própria voz - que ela negava a custa de toda a sua retórica interna e externa - a voz que, convicta (e invicta), declarava que
nenhum escapismo será netuniano, até segunda ordem.
