"my very own l'albatros"

essas asas de gigante
impedem-no de andar
                      na terra
[baude diria
a seu respeito]

uma pequena revolução
feita em curvas
      e lascas pontiagudas
                    [a parte do fogo
                     que o constitui
                    cobra seu preço]

os que vivem na água
não compreendem a tua
fundamental instância
                do voo
       e pouso

o nosso céu da boca
                   em festa una
                            de dois

             porque
há algo em você
que não se esgota
[     que demanda
________________
/ incorre / me ganha
  na exigência atroz
                de brilho,
          fagulha súbita
                tímida     ]

                mesmo
          na    hesitação
-  e    você,   meu    bem,
 é criatura exímia na graça
      de   s e r      titubeante,
        nesse bruxuleio de chama
                  envergonhadíssima

                    de sua  própria luz

porque mesmo as pedras
                 luzem à noite,
     guardam
    calor em seus núcleos
            para uma dança sísmica
     que escapa aos nossos olhos

"a paixão segundo r.p."

mordo e observo partes duras

movendo-se na oscilação entre

luminosidade e desaparecimento.

mordo,

em busca de algo que reflita luz, sem

pontos de interferência, sem

sobreposição de planos sensoriais,

essa sinestesia opressiva que anuncia

que toda alegria é temporária. 

ando mordendo a ponta dos dedos,

mordendo as páginas estrategicamente

abertas

e a essas alturas do quase verão 

do rio de janeiro,

eu preciso de neve como quem precisa

acordar de um sonho excessivo,

lindo sim, mas

com a beleza descomunal

dos colapsos e vulcões despertos.

tenho sentido uma compressão lenta

da alma, como se estivesse me tornando

uma pessoa pequena aos poucos, diminuindo

milímetro por milímetro, ainda assim 

mantendo as proporções,
como uma anã liliputiana de Rosa Montero,

aguardando o eventual desaparecimento.

"é um engano", é o que você diria, 

e eu ainda estou esperando,

estou esperando que você me diga

"sim, você está enganada", mas eu não estou.

sim, pequenas surpresas ardem na virada do dia,

mas não estou enganada quanto a isso:

hei de inventar um outro nome para isso que morre

na virada do dia e renasce bicho difuso, ainda sem 

penugem, sem consciência 

da metamorfose que guarda em si.

galápagos

há que existir um pacto telúrico:

               uma existência de trópico

exige essa consistência turva de 

                                        sulco.

o processo é doloroso

para aqueles que um dia

viveram

na água

           então, 

esse vermelho

tinge o mar todo

em coágulos 

         águas-vivas 

sanguinárias dançam

rascantes pela praia

          à noite

o seu relevo ulcerado

[a mesma superfície das

         estrelas marinhas]

retine a velha sereia 

em sua habitação

                 sem som

mas eu

eu não sobrevivo na água,

sou atravessada

por um baque luminoso

de holofote e dor.

perfuro a rocha 

e me livro das anêmonas

                         salgadas

feridas em fúria, 

em movimentos circulares,

            concêntricos.

atinjo a antecedência da terra,

                      mas permaneço

em estado de ilha, como em meditação 

forçada, como réptil que abdicou da

                          habilidade aquática,

em desajuste sólido, seco.

uma desadaptação equivocada,

esse desterro primeiro

que precede 

a espécie 

               e o reino.