"delírio de ruína"

com o pensamento em 'ilhados', de ismar tirelli neto

gostaria, meus caros, de exibir neurotransmissores

sorridentes pela manhã, 

polvilhados com granola e frutas da estação,

mas é que me doem excessivamente os dentes, 

as juntas, 

e os sentimentos de reconhecimento

espatifam-se como pratos.

é que dói esse ligeiro rastro de pó

pelos trilhos e tacos 

até o desolamento dos meus sapatos 

à meia-luz, quase escondidos embaixo da cama.

para quem atina aos poetas

desavisadamente:

não há saídas de emergência aqui.
senhores, não há.

o fogo existe, mas

não é esperado,  

há um plano do qual não se fala

e a verdade é que pode-se estar sob a impressão

da impossibilidade do amor

por uma sombra,

contudo é recomendado não pensar muito sobre isso.

o vento que nos atinge nessas ilhas
é agourento.
não há ipês redentores nas calçadas,

não se recobre de folhas amarelas o chão,

esse vento sacode as ruas e vielas, os postes de luz

- os poste de luz bem sabem o que os espera. 
esse vento diabólico recria 

um quarteirão inteiro 

à minha própria imagem 

- este quarto desolado, de iluminação mortiça,

de umidade descendo licorosamente 

pelas paredes,

é um pequeno teatro

de morcegos e títeres emparelhados

representando com alguma dificuldade
as suas próprias vidas.

e o que temos aqui, prezados? 
farelos de self girando como átomos, 

sem a fortuita disciplina de uma molécula,

e tudo,

tudo decanta tão fundo,

por um sentido outro,
que não este,

que 

não me lembro

de escrever sobre a água

: ela que permitiria

acima de tudo,

o nascimento,
a escansão suave
                do grito.

"as meninas astrólogas"

para Ana B. Domingues

as meninas astrólogas não consultam o personare
têm tábuas de esmeralda, efemérides bulindo
embaixo do travesseiro junto com o celular
e o arcano XIX para dar sorte e magnetismo
com o boy e outras magyas do reino dos céus.
descobrem três cabeças arrancadas na hidra
 e o diabo da vênus mal aspectada, a lua 
fora de curso, a lua fora de curso...
"aquilo que está acima, aquilo que está abaixo"
- as meninas astrólogas sabem o que está 
acima dos seus pescocinhos de cisne, conhecem 
o tigre embaixo da cama e o que fazer, o que fazer
em caso de súbita despressurização.
as meninas astrólogas mandam selfies explicando 
os mudrás para amigas em crise, oferecem 
a restauração dos meridianos do corpo, oferecem 
 sinastrias, mapas combinados   e        revoluções,
sobretudo        revoluções.
a meninas astrólogas se preocupam excessivamente
com a lua fora de curso e o movimento retrógrado
de mercúrio, contam nos dedos os dias que faltam
para dias melhores, contam os dias para a chegada 
dos dias e para a virada da lua em touro, com banquetes
e sacrifícios virginais. as meninas astrólogas,
as meninas astrólogas são, na verdade, bacantes
anacrônicas com seus cálices transbordantes e 
suas certezas infinitas sobre o infinito do universo.

"diário de plutão"

no núcleo profundamente azul 

                   do poema

é difícil manter 

os planos 

        sensoriais

em seus devidos          lugares.

não sabemos se esta casa 

com pé direito infinito

-- essa ruína delicada

 que você inventou --

        é mesmo segura.

espreito entre crateras

un fuego aplainado, 

uma arquitetura cálida

         de vulcões

sobre planícies geladas

e a verdade é que

não se dissipa

não se dissipa nunca

o que o amor causa ao poeta

[o obscurecimento da luz

no aprendizado da treva]

essa licença excepcional

para escrever barbaridades,

escuridões, amenas desculpas

para pequenos assassinatos.

é tarde: 

para iniciar a noite

de fúrias e os copos descartáveis.

é imensamente tarde

para enviar os convites, as cadeiras,

as flores e a beleza desmesurada

dos ínícios no fundo

me atemoriza.

.....................................................

"os diários são perversos

até que algo seja perdido,

até que o mistério te trespasse

como um arpão

e você estale, crepitando

o suave espanto: o desejo,

o desejo fremido

por aquilo que se aquieta lento

                           no torvelinho 

 de um planeta muito recente."

"hexagrama 29"

:
suturar a falha sísmica
que te compreende 
em cada golpe; 
anestesias (uns goles a mais,
um a menos,
não importa). inscrever a alegria, 
              o terror, 
liberar os galgos
no perímetro insubordinado 
da tua caixa torácica,
                  pois você
você me ataca 
         onde sou 
dolorosamente permeável;  
frequenta lugares perigosos
no meu peito
e te inauguro de escuro:

teu delírio a seiva o suco.

sucumbo de exaustão
aos pulinhos,
respirando o fogo
em       i n t e r v a l o s
de compasso opressivo.
               a noite, 
nos teus ombros,
é clareira aberta,
  geografia finita
ao susto que antecipa
a caça, a carnificina. 
conheço de cor
 o sonho do deus
            que habita 
            o teu grão.

"mulher com vazio descansando" ou "branco com céu à esquerda"

me diga por favor

que não se trata de um desastre,

não importam os sonhos,

as enchentes e ventanias,

os copos transbordantes, o peito

                                          aceso.

estou toda

dobradiças e umbrais

desde a manhã,

tingida em branco cru, paisagem

com céu convoluto à esquerda.

mas isso não é um desastre,

                                é certo.

apenas indica 

que padecemos de 

qualidades extintas

como as dos pássaros

demasiadamente gordos

com seus ossos pneumáticos

incapazes de alçar voo

e desse amor indefensável

por coisas perigosas

: um ponto de ancoragem 

                ínfimo

entre a tua pele

e o meu desejo.

imagem: "mulher com vazio descansando", de Pablo Gargallo

"evil twin"

para a tua lua em gêmeos

me assusta a capacidade não domesticada

que tens de acender outros olhos; a parte

escura da tua língua estala ao meu lado

e o corpo relembra dolorido

a forma dos teus cascos

no dorso encoberto dos novilhos.

esse núcleo duro que te consiste

me aliena em diferentes criaturinhas afônicas

e eu cato tuas guimbas para que não sofras

represálias e não te possuo, não te possuo

nem um pouco, sequer conheço a origem 

do súbito suor nas tuas têmporas e os gestos

agudamente cirúrgicos - o aguilhão no teu discurso

apontando para mim.

como computar o que se subtrai? - sem que 

o apagamento encubra os olhos, a brasa docilizada

cessa e não te possuo, não te possuo sequer 

na memória dos dedos que seguram molhados

o copo de vodca no início dos tempos e o cigarro

que não se fuma nunca: esses pulmões que mal

se abriram gelados para o primeiro fôlego.

"pizarnik"

o mar não tem dono em terra
            apenas até que
            abras o poema
e persistas: abras o poema,
até que o último náutilo pise
em tábua flutuante
               -  abre o poema.

                porque o mar
não tem dorso em terra
até que abras o poema.
porque não te possuo,
não te possuo nunca
até que abras o poema
e embora eu não te possua
é preciso que estejas aberta,
                                     


                        e o poema
fundamentalmente incompleto.
e a fenda a te percorrer inteira
como uma incisão de autópsia
e que dentro da fenda, onde
o coração fraqueja, você
                       estremeça
e ainda assim, abra o poema
até que seja outro,
que seja asa ou
secreção sem corpo.