"autogeografia infame"

há que se pagar um preço
pela tentativa risível
de erigir uma pessoa
sobre uma falha sísmica.

estátuas de sal
não são realmente pessoas,
percebe?
dissolvem-se
em nevoeiro marítimo
antes do amanhecer:

meu demônio-meridiano
é uma mulher de corpo ampulheta
[um duplo]
e honestamente,
não sei bem o que fazer
                        com tantas curvas.

a mim, sempre agradou o sul
para onde escorregam
                  [salvos do abate]
todos os novilhos brancos
e também os pardos;

a verdade é que
um pacto
com o trópico de antes
me mantém
ainda por aqui,
entre os comensais.

mas tenho brotado
oceanos
[como uma boa menina
- em segredo]

para fugas eventuais.

On being the fifth girl

"sendo a quinta garota"

não temos que esquadrinhá-la
[absolutamente]
a quinta garota exibe apenas
forquilhas e ostras imperiosas
nas mãos que gesticulam
em segredo.
quiromantes e astrólogos sugeriram
a arquitetura de um desvio,
mas a verdade é que
a cor que às vezes te visita
frequenta-a sempre
em colapso
e tinge os escombros
em cada um dos ângulos secretos.

há uma vênus furiosa
alojada na quinta casa,
logo depois da suave curva -
imbuída do suave extermínio
das núpcias
sísmicas
e hordas, legiões inteiras
daquelas que a antecedem
na tua linhagem canina.

- não que isso importe.
mas há a dificuldade
dela em fazer cintilar
o traço:
o braço que ordena
a mão
convulsiona os dedos,
arrisca um sulco
feito de pólvora riscada
o punho hirto
de arpão.

ser tua quinta garota
significa não ser a primeira,
tampouco a última:
- não que isso importe.
é que
não há tempo
para donzelas catalépticas
renascentistas.
a cor que te tinge
é a mesma
que a oprime.

ser a quinta garota
é ser pura ironia
de impermanência e dúvida.
a doce oportunidade de ser
promessa pulsante
e queda-livre
[sem dobraduras?]
em mergulho duplo
de irrefreável
velocidade.

[trad. de Isadora P. O original é impronunciável]

"orientações a um cavaleiro no ano do cavalo"

não há retorno
          deste ponto da estrada


da minha língua
ouve-se o retinir
metálico do teu dorso
desperto de montaria
e o eco vagido de cabritos
degolados

não há retorno
           deste ponto:

tome
aquelas
rotas de viagem
        repletas de penugem

para
      onde jurei
      nunca mais
voltar

Juniper

essa criatura cancelada
cruzará um continente amanhã
[abrindo uma grota
na mulher calada sentada à beira
da península do livro]
tingirá com cores de chumbo
a vontade de passear por campos
de pólvora
e abrirá a outra,
[aquela que se move plumosa,
a voz melíflua enchendo
as páginas até a margem]
com chave
de fenda
e
tesouras retinindo


não cabem condolências no momento
apenas aves

e giros
suaves
em torno do címbalo

Dois poemas para Rita

Por Leonardo Marona

"não é a sua gata"

não é a sua gata, sou eu

o urso polar que você salva

dos predadores com bravura,

sou eu este urso com os pelos

congelados e os olhos inundados

da substância licorosa do amor.

as infecções são o nosso laço,

nossos rins, anéis ácidos de casamento.

o mar por qual navegaste em sonho

era verde pálido como o mar de inverno.

máquinas de abater montanhas situavam

a nossa mais rara permissão de abate.

sugar pie, não é a sua gata, sou eu

o urso polar que você salva

dos predadores com bravura,

ritmados e mais perto do acerto,

seguem os versos batidos a calo,

é preciso uma máquina de abater,

a força para erguer um urso polar,

a sereia põe suas brânquias a prêmio.

no fim brincaremos com baleias e golfinhos.

(meados de abril, sem data definida)

"declaração de amor no dia do trabalho"

silenciam nas ruas as dores do meu ventre.

participo em cálculos de uma infecção cardeal.

minha garganta é estreita para o acúmulo de teus olhos.

sonho com maçãs e mulheres de três metros e sumo.

há uma perda que precisamos assumir para dar início.

somos a onda arrasada por um quilômetro de pedra.

preciso dessa pontuação, do contrário seria feliz.

seu eu soubesse ao menos tocar trompete e usasse um lindo chapéu.

no teu segredo envolverei uma banheira com uma árvore falante.

as alturas recentes apenas atestam um adorável problema.

as tripas dissolvem a química do mais novo despertar.

são confusas as combinações desse constante prazer.

foges pelas águas com quatro patas, foges do tiroteio.

nos cruzamos em naufrágio e haveremos de, juntos, chegar à ilha.

e as granadas do baixo ventre germinarão em duplos.

considere isso uma carta de amor escrita no dia do trabalho.

(Rio, 1 de maio, 2014)

incidente de bodas

beibe,
meu paletó de bolinhas azuis
escolheu dependurar-se no cabide
mais honesto do seu armário;
os sapatos quadrados de flapper
esconderam-se debaixo das suas
inúteis gavetas de cuecas,

e já avisaram: não partirão.

ainda é cedo, meu bem,
mas não temos recursos,
tampouco a resistência
dos laicos vãos para
combater a cólera
dos objetos -

antevejo um anel incognoscível
[ainda pouco visível a olho nu]
cingir-se derradeiramente
no meu dedo esquerdo 

- o dedo que conduz ao coração.

aquela coroa de hortênsias
pende, suspensa no ar,
com véu, auréola sorrateira,
prestes a deitar sobre mim
chuvas de arroz e riscos
de tinta azul e raios
                 e raios

                   e raios
. as sutis monções que desem-
bocam no sul
de um país imaginário
nos trazem bênçãos: elas vêm
em tríades de cobre, chumbo

e outros metais nobres
que a-pa-re-ce-rão

intocáveis, imensuráveis,

em nome dos objetos

sólidos e dos que nunca o serão

virão também aqueles que representam
        os noivos e noivas gasosos
                 que outrora mergulharam 
                        de livre escolha

                               ao olho ígneo do furacão.