cruzará um continente amanhã
[abrindo uma grota
na mulher calada sentada à beira
da península do livro]
tingirá com cores de chumbo
a vontade de passear por campos
de pólvora
e abrirá a outra,
[aquela que se move plumosa,
a voz melíflua enchendo
as páginas até a margem]
com chave
de fenda
e
tesouras retinindo
não cabem condolências no momento
apenas aves
e giros
suaves
em torno do címbalo
Nenhum comentário:
Postar um comentário
Comentam por aí...