tua queimadura de sol
invoca a existência
de um metabolismo secreto
pois, quando gotas do tamanho
de gatos siameses
pendem
pelos teus cílios compridíssimos,
teu corpo inaugura
essa dança de exílio
: porque o amor é a causa de tudo
que levanta v o o
e pousa sem memória.
a hora do chumbo
é nossa
pois há algo
de profundamente tocante
no teu desespero ígneo,
no torpor vaporoso que tomba
de nosso limbo doméstico;
há algo de bárbaro
no desalento único, tão teu,
na sombra de dois corpos
consonantes
e por isso mesmo aterrorizados,
prodígio do fulgor
de carne, dentes, pele
e pelos.
nosso
caso é antigo, oxóssi caçador -
flecha disparada na mata cerrada.
note a rosa dos ventos
esculpida no teu peito e aceite
o que há
: uma constelação nossa reservada
há séculos, por anos-luz
[siga as setas, siga a água]
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